29/6/06

FICHAS DE IDENTIDAD
Jeannette Miller


Poemas



REFERENCIAS PARA UN DRAMA 1972

3.
Ahora que "invierno" es producto de delirio,
me asomo al bancón
y veo viejos venerables desfilar tras revistas pornográficas.
Vuelvo presurosa la vista
y ordeno algunos nombres qe no quiero nombrar.
Las tardes en el cine como un recurso contra atardeceres,
amigos ocupados que me empujan a tener que escribir esto.
Ahora,
decidida,
más de teinta años y una constante búsqueda de muerte,
prefiero diluirme en el humo mañanero
y escapar de la sucia realidad que veo.

ESQUELAS MORTUORIAS 1973

1.
Esta manera de asesinarnos lentamente
mientras el sol sube cada día,
correr a pasar las cerraduras con el olor a hierro entre los dientes,
por los labios,
en la lengua apretada,
los ojos del terror en cada esquina,
desde los sumideros,
debajo de lospuentes,
a través del gatillo.
Esta forma de derrumbarnos uno a uno,
a cada hora,
a cada instante.
Los dedos desencajados amparando los niños,
las casas,
los mansos atardeceres perdidos.
Esta,
cada vez más amplia,
entrada la venganza.

7.
Irme
como si el tiempo fuera esta cabeza rota
que mantengo centrada en bloques de amor
y sensaciones fijas de que muero.
Caminar a manotazos por este callejón de brumas.
Huir por la trasera,
la que nunca encuentro y sabe a lejanía y mañana.
No consiento tu espalda cercanada,
ni tu cabeza de cuajos,
ni esos dientes ausentes que te dieron,
no consiento el azote de un día sin sonrisas.
Si, soy yo,
la que pretende llorar sin bancos ni palomas,
la que huye de su sombra podrida
y de los árboles que pican en el sexo,
soy la que te inquiere por la luz,
el viento sosegado,
los brazos dispuestos sobr un regazo lánguido que nunca tuvo.
Soy la que brinca de locura por nada,
un viejo,
un libro,
lluvia,
pretendiendo corazón
y duele más.


RESULTADOS 1974

3.
Este es un pueblo triste y feo,
de calles absurdamente diseñadas,
como si el crecimiento y el ruido no hubieran existido nunca.
Este es un pueblo inconcebible,
alfombras de desechos cubren las calzadas,
el olor
una actitud constante de rechazo,
miles de salivazos qe secan las gargantas.
Este es un pueblo sin preguntas,
acostumbrado a biscuits que representan flores
en medio de vitrinas superempolvadas.
Este es un pueblo derrotado.

YOGRAFIA: LA MUJER Y EL CONSUMO 1975

Yografía

Yo
que necesito plantas, luz
palabras de ternura
que me siento a pensaar en mi desgracia a plena tarde
medio masoquista
fea
profesora
Yo
que sólo con palabras me presumo
me palpo
me proyecto
interpongo ideas a la carne
levanto largos muros de metal frío, devorante
entre otros y
yo
que tengo miedo a la locura, al vino, al entregarme
agarro mis recuerdos
una niña gorda, inútil, solitaria
casas de muñeca y tacitas de té
ráfagas de aire y de suspiros
entre mi abuelo no abuelo y sin mi padre
Yo
que encuentro en Franklyn, Juan Francisco y otros
eso terrible que no tuve
que sé disponer letras, sílabas y nombres
cuidadosamente, agresivamente
Yo
estoy harta de mí.


PALABRA ENEMIGA 1976

Respuesta a una nota masoquista de mi amigo...

Qué capacidad, compadre,
desgajar y desgajar tristezas,
reclamos grises,
largos,
como culebras que ya no aparecen en nuestras ciudades.
Qué soledad, niñazo
cuando el hombre debe amarrarse a otros
aún por el odio y el desprecio,
deseando que se mueran muchos para que seamos pocos
y alcance la chaúcha.
No me lo acabo de explicar,
tú y tus temas constantes,
invariables,
conciencia impotente,
alrededores de frío,
la ciudad, el vino y las tabernas,
el orín como un adorno de ambiente,
prevista composición,
cuadro moderno,
y los eternos médicos,
insomnio,
ayuda de oro,
pequeña burgasia situada.
Y la mierda te come ese lamento
que quizás me interesa a mí como reseña de lo que te pasa.
Me obligo a recordarte como eres
tu recuerdo de miserias siempre ha existido.
Me parece que por alguna vez
deberías usar las palabras para espantar la realidad,
no la amamantes que se siente,
se huele la condición rastrera,
el continuar ahí
con sillón de vinyl ejecutivo,
renombre de segunda,
publicando a cambio de pesetas,
(no te lo critico, es tu profesión, es tu derecho).
Pero relamer y volver a relamer el mismo cuento,
el tedio de la ciudad que ya no sabemos de memoria
y que no llega ni a la urbe,
ese Madrid inofensivo, medieval,
de porteros y seguridad nocturna
humo en la nariz, tristeza amiga,
laguitarra y el tango,
aire de tísico romántico...
Siempre vi que e gustaba sufrir,
aquella longaniza de niñez desvalida
paseando por el Parque del Oeste.
-Fui pastor, buhonero , etc...
y el sol bajaba rojo
como en Desierto Rojo o El Eclipse,
-Necesito recurrir a la música-
pagando tu veneno en cafetería de lujo,
y contiuabas
llorando...
pero ya no te oía.
Tendrías que venir a ver las niñas
todavía no tienen tetas y ya están desbaratadas,
el hambre las deforma y el vicio es un recurso,
los muchachos sin barba ofrecen sus capacidades a precio razonable,
las epidemias no nos acaban porque vivimos en ellas.
Tendrias que venir a ver la mierda salir por los contenes
pura mierda,
los guardias de mirada opaca,
los pistoletazos a media noche y media mañana,
la comida poniéndose cada vez más lejos...
Tendrías que venir con tus palabras sabiamente desarticuladas
con tu herencia de Quijote,
mosto manchego,
tricotados jerseys
y la elegante anguista existancial de gran ciudad,
de gris triunfante,
a que te coma la jungla.
Aquí no valen ni diez cajas de Celtas,
no hay tiempo para esperar la muerte,
el aliento se te para ante las moscas
y toda esa cantidad de ojos en regreso,
la sangre no te corre
ante el horror sin salida
de estos sifilíticos países que todavía no aprenden tu lengua
ni la aprenderán.
El promedio de vida menor de treinta años,
absoluta miseria,
rampante perspectiva y el amor un bufido,
un rugido pleno que nos lleva.
No hay tiempo para pensar en Kafka,
no nos condicionan las escenas de Bergman,
sólo somos la violenta alegría de la vida y la muerte.